Con TABUCCHI e PESSOA a spasso per Lisbona, inseguendo il sogno dell’identità.

 

Molto interessante l’articolo di Marzio Breda sul Corriere della Sera del 17 Gennaio 2012. Viaggiare attraverso “Un secolo di Poesia” aiuta a ricostruirsi un’identità culturale e personale. L’articolo  “I mille volti di Pessoa per cogliere la realtà”  mi porta a recuperare il filo di un’esperienza intensa vissuta con Pessoa e Tabucchi a Lisbona.

Non mi soffermo sulla questione degli eteronimi e degli ortonimi, se non per sottolineare come molti di noi tendano ad essere una moltitudine e ad inseguire una sintesi spersonalizzante, per capire alla fine il proprio vero volto. (Ma chi ci riesce veramente?) E’ spesso un gioco perverso che rischia  sì di farci perdere il senso della realtà e le coordinate utili a vivere il mondo che ci circonda ma che, nello stesso tempo, ci permette di vivere la vita da tante prospettive e di renderla così più ricca. “I’m large, I contain multitudes…” direbbe Whitman.

È significativo a riguardo il frammento 42 raccolto da Tabucchi  nel  libro di citazioni Il poeta è un fingitore

“A furia di fingere ci si ritrova a crederci”

Pensiero blasfemo: mi tornano in mente gli Avatar della rete. Quanto è di moda  identificarsi con una maschera-rappresentazione di sè? Ma Pessoa è decisamente un’altra cosa.

“Sono stato educato dall’Immaginazione,

ho sempre viaggiato dandole la mano,

ho amato, ho odiato, ho parlato, ho pensato sempre

per questo,

e tutti i giorni hanno questa finestra davanti,

e tutte le ore sembrano mie in questa maniera

SM,I,34

3

Sfoglio il secondo volume di Una sola moltitudine. Collego  le poesie che leggo al sogno, ai momenti intensi di malinconia, di nebbiosa solitudine sulle rive del Tago, in cui il poeta tuffava i suoi occhi e il suo pensiero. Troppo vasta la produzione di Pessoa per me, troppo dotta la prefazione di Tabucchi. La mia lettura, alla ricerca di emozioni epidermiche, mi ha portato a cogliere semplicemente quello che volevo provare nel momento in cui ho cominciato a leggere, quello di cui avevo bisogno per confermare i miei stati d’animo.

Mi sento in qualche modo vicino a Tabucchi quando parla di “furti”, che ha trascritto  nel suo libro di citazioni da Pessoa. Egli ha raccolto frammenti privilegiati e amati della sua  opera e ne ha fatto una piccola guida Baedecker, come lui la definisce, per il lettore italiano. Io, da molto più in basso,  metto insieme quelle poche gocce che hanno placato la mia sete del momento.

Non ho mai amato le trasposizioni in italiano di poesie scritte in altre lingue. Come pretendere di riprodurre la musicalità peculiare che ciascuna lingua ha e che riproduce la vita, il paese e il sentire delle  genti che parlano quella lingua? Come la voce sorridente di  Maria Bethânia che declama Pessoa?

 E tuttavia mi piace capire come il linguaggio dei sentimenti e dell’interiorità riesca ad andare oltre i codici  e guidare la nostra attenzione sul contenuto. Allora provo a sognare con le traduzioni di Kathleen Norris (Alberto Caeiro, Il guardiano di greggi – XLIII) e di Antonio Tabucchi stesso (Ricardo Reis, Odi, Ogni cosa ha il suo tempo…)

Ricardo Reis, Odi, 30.7.1914

Ogni cosa ha il suo tempo.

Non fioriscono d’inverno gli albereti,

né di primavera

mostrano brinate i campi.

Alla notte che entra non appartiene Lidia,

lo stesso ardore che il giorno ci chiedeva.

Amiamo con più calma

La nostra incerta vita

Accanto al fuoco, stanchi non dell’opra,

ma perché l’ora è ora di stanchezze,

non alziamo la voce

sopra un segreto,

E casuali, siano interrotti

In nostri verbi di reminiscenza

(non ad altro ci serve

La nera partenza del sole).

A poco a poco il passato ricordiamo,

e le storie narrate nel passato,

ora due volte

storie, ci parlino

Dei fiori che nella nostra andata infanzia

Con altra coscienza coglievamo

E con un’altra specie

di sguardo dato al mondo.

E così, Lidia, stando al fuoco, come stanno

Gli dèi Lari, là nell’eternità,

come chi ripone un vestito

riponiamo il già stato

In questa irrequietezza che la calma

Porta alle vite nostre quando pensiamo solo

A quello che già fummo,

e c’è solo notte, fuori.

Alberto Caeiro, Il guardiano di greggi, XLIII 1011-1912

Meglio il volo dell’uccello che passa e non lascia traccia,

del passaggio dell’animale, che resta segnato per terra.

L’uccello passa ed è dimenticato, e così dev’essere.

L’animale, dove non è più, e perciò non serve a niente,

rivela di esserci stato, e ciò non serve a niente.

Il ricordo è un tradimento alla Natura,

perché le Natura di ieri non è Natura.

Ciò che è stato non è niente, e ricordare è non vedere.

Passa uccello, passa e insegnami a passare!

Lisbona

Lisbona respira con Pessoa e trasmette al viaggiatore un pò di quel respiro. Uno dei miei viaggi più belli è stato quello verso Lisbona, passando per Compostela. Ho incontrato persone a Lisbona che mi hanno sorpreso e reso felice.

Il vecchio crocierista americano che durante la sosta della grande nave si accoda a noi e ci invita

a seguirlo  ad Alfama, sull’onda dei suoi ricordi di vita e della  Lisbona di tanti anni prima;

Le cantanti di Fado, con la voce consumata, ma ancora penetrante, in una trattoria essenziale dove l’unico elemento di riscaldamento è il suono delle chitarre d’accompagnamento e le note malinconiche, struggenti e  appassionate del fado.

Il portiere d’albergo, alto, forte, dal viso aperto, che, ad una semplice richiesta di informazioni su dove andare a pranzo in zona, ci invita ad unirci a lui per la sua pausa pranzo nella “sua trattoria preferita”, a mangiare pesce e cibi d’ altri tempi. E’ felice, orgoglioso, contento. Porta clienti alla trattoria? Ci può stare, ma traspare dai suoi occhi autentica attenzione;

All’ufficio postale, la bella signora portoghese-quasi guida-turistica ci consiglia di “andare sulla terrazza di quel bar, sì quello lì, all’ultimo piano di quel palazzo  da dove si può ammirare il più bel paesaggio di Lisbona: il tramonto sul Tago!”, in un salotto accogliente al suono di una dolce musica jazz, sorseggiando una bella bevanda rinfrescante

.

Magie portoghesi che vivo, intensamente,  nella cappella del chiostro del Monastero di San Gerolamo (Mosteiro dos Jerònimos) davanti alla tomba  dove riposano   le spoglie di Fernando Pessoa.

Prendimi tra le tue braccia, o notte eterna,

e chiamami tuo figlio.

SM, I, 175

Jackson Pollock

Forse non ha molto senso  collocarlo qui, ma navigando tra ricerca, identità e  sogni mi piace mostrarvi Portrait and a dream di Jackson Pollock: siamo tanti, siamo un io  multiplo, siamo in viaggio continuo alla ricerca dell’unità con noi stessi, con il mondo, forse  con un Dio. Delle due immagini, qual è il ritratto di un io  conflittuale? Quale il sogno?